Catégorie : anniversaires

Ma maman a 70 ans aujourd’hui. Mais comment en sommes-nous arrivées là ? Il me semble que nous avons fêté ses 50 ans hier et ses 60 ans il y a une éternité. Quelle curieuse impression….

Comment croire qu’elle a tout ça ? Elle a de l’énergie à revendre, un filofax fully booked, elle passe d’un concert du Philarmonique de Berlin à un concert de Tiken Jah Fakoly, de Arno au concours Reine Elisabeth, d’un concert de Kora Jazz Trio à Stefan Eicher. Elle voit plein d’expos, de pièces de théâtre; elle participe à toutes sortes d’activités fantaisistes organisées par la commune pour ses retraités (scrapbooking, visite au marché de Wavre (??), excursion à Keukenhof,….); elle lit le journal tous les jours en long, en large et en petites découpes; elle écoute toutes les émissions culturelles et musicales qu’elle trouve sur les ondes; elle est tout simplement insatiable….

Je la trouve extraordinaire. Et c’est tant mieux parce que, avec l’âge, ils sont nombreux dans cette famille à me trouver une ressemblance de plus en plus inexorable avec elle. Dans ma façon de fou-rire, dans mes petites manies (je découpe, je découpe, moi aussi, les articles intéressants, les bons de réduction, etc…; je chipote dans mes rangements; …), dans ma curiosité investigatrice ("on n’est pas curieuse mais on aime bien de savoir"), dans mon insatiabilité aussi, de tout voir, tout savoir, tout écouter.

Et je voudrais en plus arriver à sa cheville dans sa générosité, son dévouement si naturel, ses gestes d’une tendresse incroyable pour les malades (ah, ces mains, comme je les aime…), et toutes ces attentions qui font que tout le monde adore Mme P.

Si, si, elle a des défauts: elle est la personne la plus bordélique que je connaisse, elle est têtue comme une mule, rancunière comme celle du Pape, infernalement anti-gaspi, que sais-je encore ? Mais tous ces défauts me la rendent encore plus attachante.

Lui ressembler, ne fût-ce qu’un peu, et, si possible un tout petit peu aussi à sa maman à elle, me rend extrêmement riche et me donne des ailes. 23 avril ? Elle est taureau, ma maman ?

Bon anniversaire, Red Bull Mum !

Je voulais un p‘tit frère
Ils ne l’ont pas compris
Il leur était pourtant facile
Selon mes arguments
De me faire un frérot
Céci-ile, ma soeur

Vendredi 13 (évidemment!) mars 1970. Il fait encore nuit, ou bien est-ce déjà l’aube ? Je ne sais plus. Mais Papa rentre doucement et fiévreusement tout à la fois, me réveille juste assez pour que je comprenne qu’"ils" partent à la maternité. Je me retourne dans mon sommeil mais j’ai compris. Mais à 10 ans, cela ne m’empêche de me rendormir.

Il rentre quelques heures plus tard, guilleret, pour nous conduire à l’école. Evidemment, on arrive en retard. Et je n’aime pas ça. Je dois passer devant toute la classe et présenter mes excuses (c’est l’usage) pour ce retard. Bienveillante, la maîtresse me demande quelle est la raison de ce retard et je lui répond, maussade: "J’ai une petite soeur…". Etonnée, elle n’a pas compris mon manque d’enthousiasme. Moi, je voulais un petit frère. Une soeur, j’avais déjà.

Je n’ai jamais compris pourquoi. Je crois que je voulais un petit frère par souci de conformisme à la famille standard, genre "Martine à la maison". Mais pour le reste, je ne sais pas du tout ce que j’aurais pu faire d’un petit frère. Un grand frère, oui, ça, ça pouvait servir. Pour le côté protecteur par exemple. Mais un petit ? Il faudrait attendre qu’il ait 16-17 ans et 15-20 cm de plus que moi pour que ce côté se développe. En attendant, c’est juste bon à enquiquiner ses soeurs, un petit frère.

Je n’avais franchement rien à gagner et cette moue boudeuse à l’annonce de la naissance de Sis’cile n’était qu’un caprice de plus.

Merci les XX de Papa, rien de tel qu’une petite soeur, jolie comme une poupée, même 38 ans plus tard, dont je peux dire avec une fierté un chouia maternelle à ceux qui me demandent "Euh, Cécile P. c’est de votre famille ?" "Oui, oui, c’est ma soeur !".

19 ans, 28 dents, oublie celles de la sagesse et ris encore et toujours.

Un p’tit bidet, c’est ce que Sis’Cile m’a souhaité sans compter le super gentil zémouvant message qu’elle a écrit sur sa vieille soeur.

J’ai pris une journée de congé pour ne pas faillir à ma récente bonne habitude mais je devrais un peu peaufiner l’organisation de cette journée que je voudrais "spéciale", spéciale moi, disons.

Je devrais mieux l’organiser pour bien en profiter, me dis-je. Au lieu d’aller chez l’esthéticienne le matin pour la torture épilatoire, ce qui n’est jamais qu’une activité mensuelle comme une autre et tout sauf exceptionnelle, je pourrais opter plutôt pour un massage. Au lieu d’aller faire les soldes, ce qui n’est jamais qu’un passage obligé du début du mois de janvier, je pourrais me programmer une exposition, un cinéma, une journée à la mer. Ttttt….

Non pas que cette journée ait été un petit bide en soi, non non. Même si il a commencé par pleuvoir des cordes le matin. Même si l’homme a pris congé aussi mais qu’il a dormi jusqu’à passé midi. Et même si, finalement, après les soldes, il était déjà temps de rentrer home sweet home et préparer à manger pour ces étudiantes en examens. Mais la journée était quand même sympa.

Mais tout compte fait, l’organisation de mes propres journées d’anniversaire n’est pas nécessairement le meilleur moyen de les réussir, loin s’en faut. La veille de mes 20 ans, je suis tombée d’une hauteur de deux mètres sur un coin de chaise et me suis retrouvée en observation à l’hôpital pour une suspicion d’éclatement de la rate. Le jour de mes 30 ans, j’ai raté mon propre gâteau d’anniversaire, moi !! Le jour où j’ai fêté mes 40 ans, la dernière nuit avant l’an 2000, mon grand-père a décidé de fermer les yeux sur le millénaire qui venait de s’écouler.

Alors bon, rangeons le côté Bree au placard et laissons-moi porter par la brise du jour et prendre ce qui vient (comme la bougie-petit coeur d’Anaïs à côté de ma tasse de thé au petit déjeûner, par exemple….)

J’aime pas

• quand il râle
• quand il pontifie
• quand il a son regard mauvais
• quand il s’habille plouc (costume chic et baskets pourries)
• quand il se fâche sur mes enfants (c’est comme si c’était sur moi, brrrrr)
• quand il me montre sa limace (pour les esprits mal tournés, je parle de la cicatrice cheloïde qui lui reste d’un vilain souvenir de coeur)
• quand il nous prend pour de jeunes cultivateurs ignares (et qu’il faut écouter son expérience de vieux cultivateur)

J’adore

• quand il fait son oeil de hibou circonflexe (enfin, seulement quand c’est pour rire, sinon pas)
• quand il rit en silence comme Satanas
• quand il papote au téléphone comme une piplette
• ses jeux de mots à la con
• son écriture  extraordinaire
• sa recette de pain grillé
• son bolo
• les rares fois où il m’emmène faire le tour de son jardin (même si je n’en ai pas l’air)
• son côté terriblement, érotiquement, fou-rirement amoureux de maman

Je l’aime tout court, quoi !