Catégorie : Moi, je

Je vais bien. Hanka m’a dit hier: "Je persiste à dire à tout le monde ici (càd à mes ex-collègues à Parme que j’ai quittés la mort dans l’âme) que tu vas bien. J’ai raison, non ?".

Oui, elle a raison. Je vais très bien. Un an plus tard, j’ai enfin métabolisé mon départ de Parme. Accepté la perte de niveau de responsabilité (sans trop de difficultés) et la perte de salaire très relative finalement (avec beaucoup plus de difficultés mais maintenant ça va – il faut dire que Maïté n’est plus une onéreuse étudiante à Londres…). Accepté la séparation d’avec une équipe en or, d’avec des personnes qui m’étaient me sont toujours très chères, Hanka la première. Accepté d’avoir quitté mon Italie chérie. De ne plus prendre l’avion toutes les semaines. D’avoir quitté mon lit de princesse pour moi toute seule trois nuits par semaine.

Je me sens bien à la maison, toute la famille réunie, je veux en profiter au maximum. J’ai trouvé un rythme de croisière au bureau. J’ai perdu cette impression de ne pas pouvoir tout assurer, mes rôles de femme, de maman, de fille, de soeur, de chef, d’amie.

Je me sens mieux dans ma tête, mieux dans mon jeans, mieux dans mes escarpins.

J’ai l’intention de profiter de cet état de grâce aussi longtemps qu’il durera.

J’adoooore faire le ménage. Aussi loin que je remonte, j’ai toujours trouvé cette activité particulièrement épanouissante. J’en vois déjà parmi vous qui ricanent, d’autres qui s’esclaffent (hahaha, Madame Propre, toi ?!). Et pourtant si, j’adore ça.

Je ne suis pas particulièrement fana des intérieurs copie conforme des Côté Sud, Ouest, Est, Arts et Décoration, House and Garden (encore que, encore que…) parce que, même si j’y trouve plein d’idées, c’est quand même toujours trop top clean pour être vraiment habité. Mais j’aime les maisons propres et bien rangées. Out and in. Traduisez: armoires et tiroirs compris. Mmmmmh, le plaisir de vider un tiroir, de déterrer des trésors oubliés, de jeter les invendus et de ranger à nouveau en ordre militaire (au carré ! horreur du vrac !). Mmmmmh, le délicieux frisson de voir la poussière disparaître, les minous être engloutis, les tâches se fondre, le calcaire se dissoudre, les cuivres briller, l’émail glisser.

Et pourtant, rien de plus ingrat. A peine tout ce remue-ménage terminé, tout est à recommencer. Dans notre sainte famille de bordéliques diplômés, nous avons une espèce de phobie de la surface plane: tout plan de travail, dessus de meuble, table, étagère, à moins de 120 cm du sol ne restent jamais lisses et dégagés plus d’une demi-heure. La piste d’atterrissage est toujours encombrée de clés, papiers à signer, factures à payer, paquets de mouchoirs en papier, lunettes, pile de linge en attente de passer dans la pièce à côté (où elle attendra d’être rangée dans l’armoire), vaisselle propre sortie du lave-vaisselle (attendant l’étape suivante – armoire ou table selon le moment du déplacement), crayons, livres, portables, téléphones, etc, etc….

Alors, ce weekend, je me suis éclatée, c’était un cleaning Sunday. Et je prétend mordicus que j’aimerais faire ça tous les jours. Personne ne veut me croire, que j’aime trop mon boulot pour ne plus travailler, que je m’ennuierais sans les contacts humains que j’y trouve, que je m’étiolerais entre mes quatre murs. Mais je reste persuadée du contraire.

• Un, je ne vois pas pourquoi je devrais nécessairement rester entre quatre murs;
• deux, mon plaisir ne se limite pas au cleaning business, j’aime aussi organiser tout ce qui est organisable (aller porter les vêtements au nettoyage à sec, les chaussures chez le cordonnier, les clés à refaire idem, aller chercher les papiers nécessaires à la maison communale, à la police, à l’école, à la banque, organiser les rendez-vous médicaux, rendre visite, rendre service, faire une petite course pour l’un ou l’autre, organiser les anniversaires, les vacances, les week ends, and so on);
• trois, personne mieux que moi ne sait à quel point les périodes les plus heureuses de ma vie sont celles où je n’ai pas travaillé: les trois congés de maternité et la première année sabbatique entre l’Italie et la reprise de boulot – la deuxième s’apparentant beaucoup plus à un cauchemar). Le plaisir de ces périodes-là est encore très présent dans ma mémoire.

Tout ça pour dire que j’en ai marre de travailler, je me sens lost, je veux faire un Prison break, je veux être une absolutely not desperate housewife, 24 heures sur 24 avant de finir six feet under.

Tous les samedis, j’ai une short list de ma todolist. Les choses à faire qui sont devenues urgentes et qu’idéalement, j’aimerais régler le week end même.

Certains samedis, j’arrive à biffer plein de choses sur ma shortlist de ma todolist et je suis contente. Satisfaite. Repue. D’autres samedis, tout foire. Le temps me manque pour faire tout et je ne me lance que dans quelques urgences. Et elles tournent toutes à rien. Ce samedi, je voulais:

• Trouver un déguisement pour la fête des mille et une nuits de Cat
• Trouver un cadeau pour Sarah
• Passer chez l’opticien pour Quentin
• Porter un sac à réparer
• Acheter des rallonges au Brico
• Faire faire un double de la clé de la douche
• Aller voir les fauteuils Art Déco qu’on a tous les deux repérés (c’est pas si courant) et les acheter

On est allé voir les fauteuils, on les a touchés, ils étaient pas en cuir, le vendeur nous a pas plu. Et pouf, l’affaire est sortie du sac. Fini, les fauteuils.

On est allé chez Zara Home où j’avais repéré une belle tunique qui pouvait faire l’affaire pour les 1001 nuits. Y’avait pas ma taille. Et pouf, retour à la case départ, il me faut chercher une nouvelle idée.

On a marché, marché, j’avais mal au dos. Et surtout, surtout, on est revenu bredouilles. Frustrée. Insatisfaite. Pendant ce temps perdu, on aurait pu