Catégorie : Cordon ombrellical

Ou Comment mettre sa mère de mauvais poil ?

Nous avons récupéré le petit dernier ce soir. Nous sommes allés l'attendre à l'aéroport et j'étais impatiente de le retrouver. On ne l'a pas vu sortir et il nous a appelés pour nous demander si on était là. Je ne comprenais pas comment sa sortie avait pu échapper à notre oeil vigilant. Quand on l'a repéré, j'ai enfin compris. On ne l'a tout simplement pas reconnu. Et mes cheveux se sont dressés sur ma tête. Mon lionceau tout bouclé n'a quasi plus un poil sur le caillou.

Il l'avait dit ("je vais le faire, j'ai envie d'essayer"), on n'a pas trop accordé d'importance à cette fanfaronnade (enfin, ce qu'on prenait pour une fanfaronnade). Et bien, il l'a fait.  

Je n'arrivais même plus à le regarder. On a laissé partir un Jackson Five et on récupère un Prison Break. Comme toujours, il m'a caressée dans le sens du poil et j'ai arrêté de bouder. Au bout d'une heure, je me suis habituée mais j'attend avec impatience la repousse. 

Nous sommes
arrivés à quatre à Lisbonne le
samedi et Anaïs devait nous rejoindre le dimanche. Elle quittait ses amis à
Barcelone et prenait un vol Barcelone-Lisbonne le soir. Nous sommes allés tous
les deux l’attendre à l’aéroport. Le panneau d’affichage des arrivées affichait
les heures des vols prévus,
atterris, arrivés, retardés voire annulés. Le vol en provenance de Barcelone était
affiché mais sans rien d’annoncé dans la colonne de droite. Ni prévu (ah bon
?), ni atterri ni arrivé (normal), ni retardé, ni annulé (c’est déjà ça) Un quart d’heure passe, deux quarts
d’heure passent. Toujours rien. Je suppose que nous y avons pensé tous les deux
mais nous n’avons rien dit. Quelque part, dans un entrefilet de journal, nous
avions lu que pour ceux qui
attendaient le vol  Paris-Rio,
c’était pareil, rien d’affiché. Puis, je l’ai dit en plaisantant, un peu pour
conjurer le sort. Et j’ai vu que l’Homme n’avait rien dit jusque là mais y
pensait aussi. Mais lui ne plaisante pas avec ces choses-là, même pour conjurer
le sort.

On a encore
attendu. Un troisième quart d’heure en silence. Puis on s’est décidé à partir à
la recherche d’un bureau de la compagnie Vueling dans le hall des départs. Pas
de bureau. Mais malencontreusement, mon regard est tombé sur le tableau des
affichages des départs. Et le vol Vueling Lisbonne-Barcelone (celui que fait
l’avion que nous attendons après une brève mise en ordre) est annoncé mais sans
la moindre indication de l’heure, rien). Et là, tout d’un coup, l’adrénaline
est montée. Je me suis mise au diapason de l’Homme.

Pas
longtemps. Comme s’il sentait ma panique monter, le tableau d’afffichage a
enfin annoncé une heure prévue.  Le
temps de redescendre pour voir que notre fille arrivait bientôt, avec du
retard, mais elle arrivait…..

Ne rien
savoir est vraiment la pire des angoisses. Et j’ai eu une pensée pour tous ces
gens qui ont attendu des heures durant puis des jours durant sans savoir….

Je ne sais pas si tous les ados de 17 ans sont pareils ou si j'ai hérité d'un specimen particulièrement peu frileux. Ou peut-être sacrifie-t-il à des canons d'esthétique vestimentaire que je ne connais pas. Quel que soit le temps, automne comme hiver, à l'intérieur comme à l'extérieur, il garde le même pull à capuchon. Que les grandes prêtresses de la propreté se rassurent, il en a deux (un à lui, l'autre "emprunté" à un copain) pour changer le temps que l'un s'offre un petit tour de machine.

Toujours est-il qu'un pull – même à capuchon -, ça ne protège pas de la pluie et du froid de décembre. Et ses grand-mère et tante sont proprement scandalisées que ses parents indignes ne l'obligent pas à porter une veste, un anorak, une parka, que sais-je ? Parce qu'il convient tout de même de préciser que ce petit garçon aux allumettes a deux vestes à sa disposition. Mais ces deux pauvres vestes ont malheureusement perdu tout intérêt à ses yeux. Et puisque ces tortionnaires insouciants ne prennent pas les choses en main, la tante bien intentionnée décide de partir en reconnaissance dans tous les magasins de la ville. A Quentin ensuite d'aller voir si les charmantes vestes pré-identifiées lui sont agréables.

Les parents vexés ont donc passé leur samedi après-midi à exercer leur contre-pouvoir et à accompagner le specimen peu frileux dans toute une série de magasins à la recherche de la veste parfaite.

Trop long… des poches sur la poitrine, non…. pas assez serré en bas…. il manque un capuchon…. pas de fourrure au capuchon, beurk….. j'aime pas la couleur….. le cuir, c'est pour les plus vieux…. ah non pas du velours…. j'aime pas le petit sigle, là….

Mais tu cherches quoi exactement, mon fils ?

Une bête veste, quoi ! Je peux vous la dessiner….

Ah, si je savais coudre…

On reprendra donc la chasse à la veste prochainement mais en attendant il y a fort à parier que le pull à capuchon affrontera tout seul demain le froid et la neige qui vient de tomber sur la ville.

Après  tous ces efforts de mai, juin, juillet et août, mon moussaillon a échoué dans sa première année de psycho. Bien sûr, elle a ignoré les chemins de la fac pendant 6 mois et elle paie aujourd'hui ces mois d'hibernation. Elle le sait, elle n'aurait pas dû (s') affaler et baisser les voiles et les bras comme elle l'a fait. Mais elle est sage et reconnaît qu'il est fort tard pour se lamenter. Elle regrette aussi de nous avoir menés en bateau.

Elle va redresser la barre, la placer un peu plus haut, apprendre à naviguer contre vents et marées, et suivre son cap.

Elle reprend courageusement la route, même si elle rêve en secret de virer de bord et de se consacrer plutôt aux matelotes de lottes, à la marinade et aux bains-marie et même plus encore aux petites mousses (au chocolat), aux rochers, palmiers, Paris-Brest, pâte sablée et autres moules à gâteaux.

Je ne sais pas trop si l'on fait bien en l'encourageant à poursuivre cette chasse au diplôme de sécurité – dans un domaine qui la passionne malgré tout – avant de lui lâcher la bride pour ouvrir son salon de thé tant rêvé. Mon instinct me dit que l'un n'empêche pas l'autre mais j'espère ne pas me tromper.

En attendant, elle remet le couvert et se prépare à ingurgiter psychologie génétique au lieu de pain de Gênes, complexe d'Oedipe au lieu de Barbe à papa, tests de Rorschach au lieu de brioches.

Mais je le lui promets, on ouvrira "A la table d'Anna (Freud)"…

Un jour de grisaille familiale pendant les vacances (une autre couleur, moins idyllique, des vacances), une des filles a exprimé son ras-le-bol du moment par un peu de fiel filial:

– C'est la toute dernière fois que je pars en vacances avec vous !!

Surtout ne pas réagir, surtout ne rien dire, ne pas prendre la flèche qui m'est décochée. Ruminer toute la journée, en cachette. Ne rien dire, ne rien dire, ruminer, faire bouillir le fiel à petit feu. En fin de journée, le chaudron est plein. Une goutte, une seule, une de trop, déborde:

– Et bien, je suis ravie que tu ne viennes plus avec nous en vacances !!

Ah, non mais.

A peine la goutte versée que je ne sais comment la ravaler.

Je ne voulais pas montrer que la flèche avait atteint son but. Mais pourquoi suis-je aussi vulnérable sur ce plan ? A 19 et 20 ans, il est plus que normal que les enfants souhaitent quitter le nid, couper le cordon. Et en bonne maman oiseau, je devrai les pousser hors du nid. Ma tête a bien compris, mon coeur ne veut rien entendre.

Essayez de comprendre. Depuis que j'ai 15 ans, j'ai construit mentalement mon image spinalienne du bonheur, celle d'une famille heureuse avec plein d'enfants autour d'une grande table, plein de rires, de disputes, de discussions, d'amour. Et j'ai eu la chance incroyable de vivre cette belle histoire jusqu'ici. Plus de trente ans plus tard, je dois revoir le plan de table, les réservations de vacances et les menus.

Oh, pas tout de suite, mais je dois me préparer, prévoir. Je fais partie de ces gens incapables de se laisser porter, de vivre au jour le jour. Je dois anticiper. Alors forcément, il y a là un petit passage difficile. J'ai pourtant de jolies images de retraite à deux ou de maison avec jardin et plein de petits enfants rigolos. Mais il faut d'abord que je ferme l'album précédent. Et je ne suis pas bien prête. Et aussi, je n'ai plus la même maîtrise de l'appareil photo.

A ceux toutefois qui me regardent comme une bête rare – "Quoi, vos enfants partent encooore avec vous en vacances ?" – , je m'excuse presque d'un petit sourire gêné, comme si la situation était totalement anormale. Mais je pense en mon for intérieur que moi, je passe encore au moins une semaine de mes vacances annuelles avec mes parents, simplement parce que j'y prends énormément de plaisir. Alors, quoi ?

Je n’ai pas du tout le profil de la mère poule. Enfin, je crois. Ou plutôt je croyais. Non, je suis sûre que quand mes poussins étaient petits, je ne l’étais pas. Mais aujourd’hui, je n’en suis plus si sûre.

Ou plutôt que mère poule, je me sens mère fusionnelle. Je vis leurs bonheurs et leurs échecs à leur place. Et c’est bien la dernière chose à faire. Si les filles sont amoureuses, je me réjouis presque plus qu’elles. Si elles vivent un chagrin d’amour, je suis dévastée alors qu’elles sont elles-mêmes beaucoup plus réalistes et posées.

Cette semaine, c’est la claque magistrale prise par Quentin qui me revient en pleine figure. Le redressement de la barre effectué suite aux événéments de ces derniers mois n’aura pas suffi à combler les lacunes accumulées au cours de cette année, de ces années de flemmardise exarcerbée. Et bien sûr, il redouble son année. Et c’est moi qui pleure cet échec que je considère cuisant, mais que lui considère comme normal, justifié. Bien sûr, il est triste, déçu, vexé mais il a l’honnêteté et le réalisme de reconnaître qu’il a la médaille d’or toutes catégories de la flemme. Moi, je vis à sa place la perte des copains, lui estime que c’est une bonne chose, les copains il les verra après les cours mais au moins pendant les cours, il ne sera pas distrait. Je n’ai plus eu qu’à sécher mes larmes et digérer la nouvelle.

N’empêche, tout cela m’en dit long sur mon caractère fusionnel. Il va falloir que je bataille ferme avec mon moi-même pour les pousser à s’envoler (pas trop vite, pas trop vite) et éviter d’en faire trois petits Tanguy.