Petit livre. Premier livre d'un auteur inconnu. J'ai adoré.
Klara est née en France de parents hongrois qui ont fui la Hongrie devant les chars de l'armée russe écrasant l'insurrection à Budapest en 1956. Elle ne connaît rien de la Hongrie. Ses parents n'ont plus jamais parlé leur langue maternelle. Seule concession à ce silence de mots, à ce rejet de leur patrie, la cuisine dans laquelle sa mère remplace les mots par les mets. C'est sur la table que Klara va se retrouver une histoire. Une histoire familiale sur le bout de la langue.
Les chapîtres se succèdent au gré de recettes telles que les beignets d'abricots, le biscuit roulé, le chou farci, le goulasch, les galuska, les crèpes aux noix. C'est par la cuisine que Klara se réinvente son pays d'origine. Pour le reste, elle va humer et imaginer. Apprendre le hongrois en cachette de ses parents. Devenir journaliste. Passer le rideau de fer et aller à la rencontre de ceux qui sont restés là-bas, sur les rives du Danube.
Entre plaisir des papilles et plaisir des mots, ce livre est sensuel et gourmand.
A moi qui aime autant les mots d'ailleurs que les mets, qui savoure les mariages et les associations des uns comme des autres, il ne pouvait que plaire, il avait tout pour me séduire.
Et puis, ce livre dit toute la difficulté d'être soi quand on vient d'ailleurs. Et c'est un sujet qui m'est cher mais dont je parlerai plus tard.
Ce livre, je vais l'offrir à Hanka dont les parents ont entretenu la langue autant que la cuisine polonaise et qui ont par là offert un cadeau inestimable à leurs enfants.
Ce livre, je vais l'offrir à Cat à qui son papa n'a pas transmis sa langue maternelle et qui cherche aujourd'hui sa branche polonaise.
Ce livre, je vais l'offrir à Alix dont la maman est Hongroise et dont ses propres enfants sont Grecs et n'en parlent pas un traitre mot.
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